La I+D de los niños pijos.

Me sorprendió sobremanera el comportamiento de unos jovencitos con polo de botones, bermudas de cuadros y naúticos (los pijos ni siquiera evolucionan en moda) enmendándole la plana a unos yayoflautas y afectados por las preferentes que gritaban a modo de desahogo, supongo, a la entrada del juzgado a la Sra. Cospedal.

Me sorprendió porque hacia tiempo que no veía a tanto pijo junto desde que en Zaragoza cerró Pachá, yo me hice mayor y dejé de frecuentar zonas de ocio nocturno.
Después de mi sorpresa vino la alarma con twits de un niñato ofendiendo a nuestros mayores tachándoles de incultos por haber sido engañados por los bancos en los que depositaron no sólo sus ahorros sino también su confianza.
Hoy leo la carta de despedida de una científica de nivel que debe emigrar porque los sueños de la I+D española ha quedado ahogada entre tanta corrupción y robo a mano armada de políticos y banqueros que viajan con maletines que comparten bodega con las maletas de las mentes privilegiadas que se dan a la fuga obligados por las circunstancias.
http://sociedad.elpais.com/sociedad/2013/08/19/actualidad/1376935600_483731.html
Cuanta rabia contenida rezuma esta carta a nuestro presidente. Cuanto dolor, cuanto saber cruzando el charco.

Así las cosas  me vienen a la mente las imágenes de las nuevas generaciones del PP. Niñatos que se fotografían con banderas que no conocieron, que se excusan cuando se ven retratados tras simbología nazi diciendo que no sabían lo que estaban sosteniendo (será mamón e imbécil el niñato) o los que saludan  ¿a qué führer?
Son estos jóvenes los únicos a los que su partido de referencia va a dejar estudiar porque el acceso a la universidad estará vetado a hijos de hormigas obreras. Sólo estos cerebros deficientes podrán pagar una educación que no les conducirá a ninguna parte porque caerá en cráneos vacíos haciendo un gran estruendo. Rebotaran las palabras de nuestros catedráticos entre neuronas desconectadas de toda lógica. Nunca conocerán nuestra historia ni ninguna otra porque ya nacen contaminados de falacias y mentiras y ya no se necesitará el I+D porque a estos cerebros no hay quién los desarrolle.

Qué triste y qué pena el futuro que nos espera si son estos niños de papá los futuros dirigentes de este país. Que Dios nos pillé confesaos...¡ay! no Que Dios era comunista y ya se lo cargaron.

Adoro vivir en el campo. No en la ciudad ni en el pueblo de no ser que este último tenga una treintena de habitantes máximo.

Me da igual en el norte con su día si y día también de lluvia, el pirineo con la nieve profunda en invierno y permanente en las cumbres, cerca del mar pero de uno que no tenga playas y chiringuitos.

Adoro el silencio y el latir de la naturaleza.

Vivimos rodeados de ruido. Los frenos de los autobuses que se clavan en tu cerebro hasta aturdirlo durante unos minutos. Los pacientes de cualquier centro de salud que parece que padezcan como única y común enfermedad haberse tragado un altavoz. A menudo me pregunto cómo los médicos no se niegan a pasar consulta en semejantes condiciones.

El murmullo de dos viajeros comunes que acaba siendo un dialogo telenovela para el resto de los viajeros.

Las obras, las podas, las maquinas de limpieza, el camión de la basura o peor el camión de reciclado de vidrio.

Un coro de estruendos a los que vivimos acostumbrados tanto es así que hablamos no para quien tienes al lado sino para el resto del bar también.

Los partidos de futbol que tanto daño hacen a los oídos de los sufridores y a las gargantas de los aficionados.

Sólo hay un sonido que mis oídos resisten y hace saltar algo dentro de mí, la música bien interpretada y a su justo volumen y un patio de colegio en hora de recreo.

Adoro el campo, el piar de algún pajarillo, el saludo amable de la vecina, del cartero de la tendera del colmado y el silencio que es dónde encuentro la paz y mi  inspiración.

Adoro el silencio, ¿alguien quiere compartirlo conmigo?

SOBRE LAS MUJERES Y SUS DERECHOS

Escuchando el telediario ha sobresaltado todo mi ser la decisión del tribunal del Salvador de prohibir el aborto a una joven de 22 años que sufre lupus, una enfermedad renal grave y preclamsia embarazada de un feto anencefálico que además de no sobrevivir matará a su madre.

Quien es aquí la víctima, ¿el feto, la madre? ¿Quiénes los verdugos? Sociedades retrogradas sin un mínimo de cultura para comprender y sopesar el caso.

Pero aquí nos decimos, bueno esto sucede en El Salvador. Y ¿Aquí?

Nuestro apuesto ministro de justicia declaraba hace un tiempo…

La Ley del Aborto va dirigida "a aumentar la protección del derecho por excelencia de la mujer: el de la maternidad".

Por excelencia ¿antonomasia? en todo caso es un derecho implícito a la condición de ser mujer o un derecho único de la mujer.

No puedo ser madre ¿debe esto ser una amenaza contra mi derecho por excelencia? ¿Soy deforme, inútil, incapaz?

No quiero ser madre ¿atento pues contra el derecho por excelencia del resto de mujeres?

"Hay violencia de género estructural contra la mujer embarazada"

La hay, por supuesto, pero esta no se arregla eliminando derechos sino más bien educando para respetar a la mujer embarazada y sus derechos, impidiendo despidos, programando ayudas económicas que fomenten en las familias hombre-mujer, mujer-mujer, hombre- hombre, o las monoparentales la decisión de traer niños al mundo con garantías constitucionales, hogar, educación gratuita… ¿Cuánto tarda una adopción estatal o internacional?  Es en estas cuestiones dónde el estado debe incidir.

Pretende "remover los obstáculos reales que impiden a la mujer ser madre".

Los anteriormente mencionados son los obstáculos y no parece que el gobierno de usted se esté planteando estos asuntos.

La mujer embarazada está en su derecho de llevar a término su embarazo y entregar al bebé en adopción, criarlo sola o en compañía y si su conciencia no se lo impide y la situación se lo exige puede abortar.

El derecho al aborto no implica que todas las mujeres nos sometamos por capricho a una decisión que siempre resulta complicada y traumática. Quizá esto vaya más allá de sus entendederas Sr. Galllardón.

Deje el siempre llamativo tema del aborto y dedíquese a proteger a la mujer de su peor lacra; la violencia de género. Proteja a todas y cada una de las mujeres que son humilladas, maltratadas física o psicológica, consiga que una mujer tenga el mismo valor que un hombre en esta sociedad. Legisle usted para que no haya que derramar ni una sóla lágrima más.

Ese es su deber “por excelencia” Sr. Ministro.

MIS VIEJAS ZAPATILLAS

Salí con ellas a un recado y nos pilló una de esas imprevisibles tormentas primaverales. De pronto ¿mmmm? ¿Siento el pie mojado? No, no puede ser, no pueden fallar después de tantos años.

Al llegar a casa me las quité y las tomé entre mis manos. Algunos de los puntos característicos de sus suelas (de ahí que se llamen pelotas) estaban totalmente comidos por tanto trote y justo ahí se había abierto una raja, un abismo, un cisma. Mis pelotas, las mismas que me han acompañado nada más y nada menos que 12 largos años.

No os diré como llegaron a mis manos, bueno a mis pies, pero os diré que han sido las zapatillas más originales que he tenido. En cuatro colores pastel que las hacía más que versátiles para mi trastorno obsesivo de combinar colores, cada pie era diferente y eso las hacía además tremendamente originales.

Qué contaros de su comodidad. ¿Has tenido unas pelotas CAMPER? Entonces sabes de lo que hablo.¿ Caras? Compensa su precio dada la duración.

Ayyyy!!!!, mis viejas zapatillas. Hace un par de años las teñí de negro para borrar los roces de tantos caminos, senderos. Tantas emociones, tantos viajes (Alemania, Bruselas, Londres, Marruecos y más de media España)

Tantos recuerdos que a punto de depositarlas en la basura he decidido dedicarles estas palabras y guardarlas en una caja hasta que les busque un uso reciclado que les devuelva la vida y dónde yo pueda rememorar con su vista tantos buenos momentos.

Ah! No debo olvidarme mañana mismo de comprarme unas buenas pelotas CAMPER. ¿Seguirán teniendo este modelo antiguo de cuatro colores? Ya os contaré.

Allí, espéranos

Me suena el día a Carlos Cano, me sabe a macarrones con caldo de la abuela.

Me huele a recuerdos de infancia a saltos en el colchón de lana y a trampas en los cartas en Navidad.

Nos enseñaste a jugar al domino, a esperar los tickets de las ferias del Pilar, a cambiar tebeos los sábados y abriendonos apetito de lectura que aún perdura. ¿quién tiene un tío que haya leido "la Iliada y la Odisea"

Escucho tu voz, gruesa, profunda y acelerada, tus juramentos y a la ternura y el cariño que me profesabas aunque la tuviera que adivinar entre tanto grito.

Veo tu sonrisa socarrona y cómplice cuando me preguntabas, enseñándome la propina, - ¿Te hace falta?- y a continuación cuando la ponías en mi mano la sempiterna frase
- Acuérdate de los pobres-

Tu repertorio de objetos extraños e inverosímiles y los mil relojes desmembrados me devuelven la sonrisa. 

El último dia, al fin, me hiciste caso y sin tu característica tozuded te fuiste  tranquilo con el permiso de quien tanto te quiso para cruzar al otro lado. 

Mañana descansaras al lado de la abuela. Dale un abrazo de nuestra parte porque también la echamos de menos y alli esperadnos.

Los abrazos de Mariano

Tras un día largo el de ayer y una noche eterna e insomne lo que más recuerdo del gran maestro son sus abrazos. He sido una privilegiada y he formado parte de su vida profesional y privada casi veinte años. Cuando alguna vez la vida nos separaba fueran meses, semanas o tan sólo un día al reencuentro me daba un abrazo fuerte, prolongado, sincero, protector y reconfortante. Me hacía sentir en ese minuto todo lo que sentía por mí y que siempre podría acudir a refugiarme en su abrazo.  Al principio yo reía porque no me alcanzaban los brazos para rodearlo y como fueron pasando los años y la vida le pasaba facturas  yo lo rodeaba hasta que podía agarrar mis manos en su espalda como si quisiera sujetarlo, atarlo a mi persona. Sin embargo, al despedirnos no había abrazo. En la despedida  yo solía besarle la frente con respeto e infinito cariño.

Mariano me dio todo, me bautizo con el nombre de Cris Cras porque le recordaba a una amiga francesa de su juventud, me enseñó todo, el buen comer, el placer de fumar aunque ambos terminamos por dejarlo, a beber champán, también a disfrutar del teatro… del bueno y a su manera. Me regaló dibujos de su juventud, un poema, una preciosa dedicatoria, parte de su sabiduría y el honor de enseñarle algo nuevo o aprender juntos los entresijos de los programas informáticos. Los bolos con él era una excursión familiar dónde cabía bañarse en el rio, visitar algún monumento, perder la escenografía y ganar en el bingo del pueblo. Teatro y familia conjugaban con el trabajo bien hecho y la diversión. Cuando el teatro de mi vida se convirtió en otra cosa lo dejé y Mariano me dio su beneplácito.

Allá dónde fui siempre vino a visitarme como un padre que se ocupa de su retoño. Siempre preocupado si tardaba en verme demasiado. Sólo él me hacía sentirme importante porque todas las ideas me las contaba y contaba conmigo para todas sus ideas. Ayudante de dirección a su lado pasé grandes momentos y conocí grandes actores pero no creáis que le ayudaba dirigiendo…no. Mi labor era mucho más prosaica. Tomar notas, tener el estanco lleno y en verano comprarle sus calipo de lima-limón. Pero eran momentos especiales. Si por cualquier razón no podía ayudarle me hacía un mohín pero siempre me entendía.

Me gustaba colocarme en el suelo a su lado cuando se sentaba en el sofá y preguntarle sobre su historia, su vida fue apasionante desde muy joven y tan original como él mismo.

Pero sin duda el mejor  Mariano era cuando su Marisol estaba a su lado. La amaba, Mariano era porque Marisol era con él. Y, Bucho, tan parecidos, tan diferentes. Y es esto el mejor regalo que Mariano me ha dejado dejarme entrar en su familia y quedarme. Dejarme a Marisol gran amiga y confidente y un hermano, Bucho con quien he compartido bolos, risas, buenos y malos momentos.

El último día que lo vi como siempre me senté a su lado, como siempre,  para comer y le recordé que me debía un retrato, me contestó con un vago si con una retahíla de pegas mientras miraba a su nieta. Lo mire atentamente y supe que Mariano era ya un hombre feliz jugando con su niña y que estaba más cerca de ella que de nosotros. Eso si esta vez también hubo abrazo en la despedida. El último abrazo de un hombre que cambió mi vida y me enseñó a vivirla.

                                                                                                              Cris Cras

Cristina París

 

 

11 M, 11 M, 11 M

Ayer algo me mantuvo con la cabeza en otra parte pero no quiero dejar pasar este día tan fatídico. En el recuerdo de las víctimas, de sus familiares, víctimas también y en todos los que no creímos mentiras y sí en las sentencias.
A continuación el texto escrito aquel 11 de Marzo.

La lista negra de víctimas del terrorismo hoy, 11 de Marzo, se ha visto dantéscamente ampliada. Una lista en la que podían haber aparecido tu nombre o el mío.

Yo pensaba que mi nombre no. Yo soy pacífico, no me meto en política pero no hay duda de que  todos somos objetivos potenciales de cualquier grupo terrorista. Lo mismo da que se llame Al Quaeda que E.T.A. El terrorismo no es diferente a la guerra, aunque algunos dirigentes opinen que con una acabaremos con lo otro. Las víctimas son las mismas con los mismos nombres anónimos con la misma libertad mermada y con la misma inocencia. Nada, ni las ideas, ni las creencias justifican el horror de la muerte gratuita y violenta.

            La ideología debería ser siempre pacífica buscando el bienestar del ser humano y la fe para quien la vive estandarte de paz y fuente de consuelo. El mismo consuelo que hoy cristianos, judíos o musulmanes habremos de buscar en nuestro Dios sea cual sea el nombre que le hayamos dado.

Hoy 11 de Marzo elevo a mi Dios la suplica y la queja.

Desde la impotencia y el dolor te pido, mi  Dios, que no haya hijos pródigos en tu rebaño, no quiero el retorno para esas ovejas descarriadas. Quiero que ellos sientan el pesar de perder a un padre o a un hermano. Quiero que su eternidad este plagada de los gritos de horror de sus víctimas. Quiero que su paraíso sea un infierno y lo disfruten con el cuerpo desmembrado, quiero que si en el último suspiro alzan su mano hacia ti tú se la cercenes.

Pero creo en ti y en tu voluntad y quiero que mi fe me seque las lágrimas. Quiero que me sostengas y me llenes de consuelo para que en mí no quepa ni el rencor ni el odio. Necesito saber que tu sabrás hacer justicia y que no nos has abandonado a nuestra suerte.

Quiero rezar un padrenuestro pero hoy serás tu quién perdones a los que nos ofenden para que mañana con tu ejemplo y tu fuerza seamos nosotros los que perdonemos.

Así sea.                                  لذلك                                                   אַזוי זייַן

 

Después llegaron los homenajes y al ver el monumento conmemorativo de atocha con los nombres de las víctimas o esas interminables paredes de marmol norteamericanas o cualquier monumento a víctimas me di cuenta de que...

 

Los nombres de las víctimas siempre se escriben pequeñito.

Los nombres de las víctimas siempre se escriben pequeñito. Monumentos dispersados por el mundo con todos esos nombres... Cristal, ladrillo o mármol todos me parecen un macabro muro de las lamentaciones.

Los nombres de las víctimas siempre se escriben juntitos. No sé si como son tantos se aprietan para que el muro no se extienda y llegue a rodear nuestras conciencias o para que se hagan compañía y que no sientan la misma soledad que nosotros por su ausencia.

Los nombres de las víctimas siempre se escriben pequeñito. Y yo creo que deberían escribirse en mayúscula y bien grande como se escriben los nombres de los héroes de la historia.

Los nombres de las víctimas siempre se escriben juntitos. Y deberían tener cada uno su espacio, uno bien grande dónde quepan todos su recuerdos, sus méritos, sus vivencias y la profunda tristeza de sus seres queridos.

Un monumento para cada víctima, para cada vida arrebatada. Grandes monumentos que nos sacudan, que nos recuerden aquella canción de Mecano “el que muere ya no vive  más” , que nos transporte al segundo en el que las imágenes del horror nos dejaron el latido del corazón en suspenso y todos morimos un instante.

Monumentos para cada dolor. Para los de aquí y los de allá. Para las víctimas de todos los terrorismos, los políticos, los religiosos y los económicos, para las bombas en mochila, los coches bomba, las bombas de NAPALM, las atómicas, las lapa o las minas antipersona. Para las víctimas de cualquier sinsentido.

Para todas un recuerdo. Cientos de miles de monumentos que pueblen el mundo y nos impidan olvidar.

Ahora en España ya comienzan a verse también monumentos por los que murieron en las cunetas algunos seguirán en fosas comunes pero en algún lugar se escribirán sus nombres por fin. Los caídos por el régimen ya tenían monumentos y placas para aburrir como en todas las dictaduras para las que de algún modo también fueron víctimas del fanatismo. 

 

Qué todos  ellos descansen en paz.

El arte de matar

Estaba tranquilo dando un paseo pensando en el último de mis amigos que se habían llevado. La incertidumbre nos comía por dentro pero no hablábamos de ello. Pasaron por nuestro territorio compañeros de otras razas, pacíficos esta vez pero teníamos que temerlos por si venía el día de la elección.

Me daban pena porque eran agradables y creo que ellos también sufrían.

Finalmente llego mi día me dirigieron sabiamente a una zona junto a 6 compañeros y nosotros que siempre vivimos bajo el sol o las estrellas entramos en un recinto pequeño y oscuro. Nada más que por unas rendijas se vislumbraba algún rayito de sol.

Pasó el tiempo y el rayito de sol se esfumó. Estábamos incómodos, asustados… y de repente se abrió la puerta. Allí pasamos temerosos la noche en un recinto cercado.

Bien temprano por la mañana escuchamos gritos canciones y seguimos sin entender nada. Se hizo el silencio abrieron el cercado y comenzaron a apalearnos. Corrimos sin comprender ,una masa de gente corría a nuestro alrededor, uno de mis compañeros se quedó rezagado y no tuvo más remedio que defenderse…al final un circo de arena y al chenil. En ese momento llegó la elección. 6 que sí y un compañero sobrero.

Eran las cinco de la tarde hacía mucho calor. En mi chenil completamente oscuro seguía preguntándome si esto era un juego, ¿Qué esperaban de mí? ¿Qué debía hacer? Pronto lo supe, de nuevo se abrieron las puertas y un fuerte sol me deslumbró, corrí desorientado hasta que alcance a ver algo que se movía y fui hacia allí. Este era el juego, yo tenía que acertar a pasar bajo un manto de colores mientras una persona lo movía y recibía ovaciones si yo lo hacía bien. Si le divierte lo haré perfecto- me dije.

No era un juego, aparecieron dos personas más con unos palitos que me clavaron en el lomo…sentí un terrible dolor y por un momento caí de bruces al suelo, al momento otra vez el manto esta vez rojo como mi sangre. Los palitos se movían al compás de mis pasos y el dolor era cada vez más insoportable.

Entonces llegó un compañero de la raza que atravesaba nuestros pastos. Le miré a los ojos y giro la cara, miré más fijamente y se encontraron nuestras miradas, me miró con una profunda tristeza y lo comprendí. Se me escapó una lágrima y me preparé para morir.

No se había acabado la diversión. La persona que montaba a mi compañero de otra raza portaba una larga lanza y también la clavó en mi lomo. Pensé morir pero la fuerza y el honor de mi raza me instaban a morir luchando. Envestí una y otra vez aquel majestuoso caballo procurando no clavar mi cornamenta. Sólo quería tirar a aquella persona cruel y clavarle mis cuernos una y otra vez…pero no fue posible. El caballo me miro con lástima y el dolor cuando salía de la arena.

Volvió el hombre del manto rojo portando una espada. Un pase, otro pase, a lo lejos se escuchaba clamar “torero, torero” y yo sólo oía mi respiración dificultosa. Deje que se confiara; cada vez más cerca, un pase, otro pase y por fin en un quiebro hundí con todas mis fuerzas uno de mis cuernos en su muslo. Pensé que caería al suelo pero mis fuerzas estaban limitadas y el daño fue mínimo.

Suerte de matar. ¿Quién a quién? Saco la espada y frente a mí, me engaño con la muleta y baje la testa… el golpe fue certero pero no definitivo. Una vez más y yo seguía en pie. Había llegado mi hora pero no iba a ser fácil. El torero se retiró y yo que caminaba intentando mantenerme en pie  finalmente me desplome, mi cuerpo iba perdiendo el alma, las contracciones de mis extremidades  ya no dolían miraba a mi maltratador y sonreí. Yo sangraba por el lomo, por la boca... no pudiste conmigo- pensé. Lo último que vieron mis ojos fue al matarife acercándose con el descabello. Luego un suave dolor y mientras perdía la vida el arrastre por aquella arena. Yo dejé mi vida en la lucha y tú que te llamas artista del torero quedaste con una cornada en el muslo y la vergüenza de un descabello.

Mi hermana

"Cuando era pequeña soñaba siempre con tener una hermana y un día en mi camino estabas tú.

De repente encontré una confidente, algo más que una amiga, alguien que me respetaba y apoyaba mis ilusiones y proyectos, alguien que me entendía sin demasiadas preguntas. La mejor hermana que jamás pude imaginar.

Quiero que sepas que estoy aquí y que también puedes contar conmigo

No olvides nunca que a menudo los sueños imposibles también se cumplen."

Hace ya muchos años que regalé con flores este texto en el mal momento de una persona. Los amigos como decía una amiga que desapareció sin explicaciones son la familia elegida. A cuántas personas les habré puesto yo titulos familiares y qué poco tardaron en defraudarme.
Una hermana ha de ser alguien que este a tu lado que comparta confidencias, que te respete, que te de la razón aún sin tenenrla para luego hacerte comprender con cariño que estás equivocada. Una hermana está para las buenas y para las malas pero sobre todo para las malas.

Yo tuve una de esas y tras una larga, dura y amarga enfermedad marchó y yo estoy atascada en el proceso de su duelo. Sin su ayuda no puedo y no está aquí para ayudarme, sin embargo, paradojas del sentir a mi lado la siento.
Con ella debí vivir en otras vidas y las próximas espero que nos crucemos y nos reconozcamos.
Esperamé, Moni, cuando llegue empezaré a buscarte.